Con el cielo empapado de miradas perdidas
utilizaré la rabia para darle volumen a mi corazón
que se oiga entre las rancias cuerdas del viento
el aullido de los mudos, del que escribe en su mundo.
No muerde quien se cree inmune a la derrota
el sonámbulo sin sueños
templado en su intruso silencio
yo escribo versos que nacen
de lo que expulsan mis vísceras
odios oxidados predeterminados
para mutilar ansiedades
bosques en mi alma
fríos y húmedos como el horror.
Versos que nacen para matar el caos
correlatos de impulsos desbocados
que me llevan a escribirle al amor y a los olvidados
en medio de esta sustancia perecedera
que es la hora como esclava del tiempo.
Confisco las entrañas de la paz
ejerciendo de autor de mi laberinto
nudos de impotencia que me llevan a odiar
los susurros eléctricos perforadores de mente
galopando a lomos de ondas envenenadas
los sueños los viejos sueños de siempre
que mueren desde que te sientas delante de la tele.
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