Sopla

La soga de la noche ha estrangulado mis sueños

decapitado aroma fértil podrido en sus pesadillas

anhelo el cese de estos viajeros problemas

sus círculos viciosos que me ahondan en la almohada.

Quien quiera tiene permiso para matarme de día

una hoja seca, un pensamiento maltrecho,

pisoteo el grisáceo asfalto de la preocupación

a punto de ahogarme en mi ensangrentado lecho.

Es fácil dejarse sucumbir por la caricia del desorden

ser frágil cuando uno se encuentra enterrado sin ataúd

pensar que los malditos son todos menos tu mismo

pero si lo piensas, la vida es como el viento

se dirige según se sople
según se sople.

Paco