Todavía confío en esta vida,
en sus avatares circulares, horizontales, defectuosos /
o chirriantes. En su amorfa correspondencia,
en su calabozo hambriento, da igual, es lo mismo,
todavía confío en esta vida,
siempre tendré un beso a soltar a quemarropa,
un abrazo impreso a bocajarro,
una sonrisa para nadar en las lágrimas,
un sol que ilumine pero que no me queme.
Sólo es negro el agujero que uno mismo ensancha,
la vida apunta pero no dispara, es
el suicidio de la independencia lo que nos afusila,
sus balas perdidas que nos atemorizan,
su descolocado enfoque el que nos minimiza
bajo la sombra de setas venenosas, es el miedo
a lo inexistente lo que nos priva del amor a vivir.
Pero yo todavía confío en esta vida
observo la luna enfrascada en su silencio,
extiendo mi pensamiento y penetro
en lo que deseo, en ese agusanado futuro
que seré yo mismo quien tenga que escribir,
y como escarbándome hacia algo que desconozco,
avanzo con todos esos malditos puñales, esta vez
no para recibirlos, sino para matar al miedo.
Paco
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