De mi estruendo y mi copa vacía
de este movimiento que me agita entre serpientes
y melancolía, del dolor
cautivo en las mazmorras de mis ojos,
de este laberinto donde pugna mi piel suplicante
contra un desdén palpable
de este minuto en el que algo eléctrico
recorre mi mundo perdido
cansado justo en medio de un mortuorio escalofrío,
de esta traición en la que se refresca el tiempo
de su descarga gemebunda sobre esta
semihelada duna
que son las yemas de mis dedos
incorrectos inflexibles inapetentes
de este heráldico y sobreviviente consuelo
de sus ilimitados agujeros
de su interminable labranza
de su fin por comenzar
de este silencio como una tumba
de ese cielo como fracaso
de estos injertados ánimos
de esta amaestrada paciencia
de estas tinieblas, y no de otras, que son propias,
de aquí a la eternidad
de todo esto que leéis
deben surgir labios y alas a mi pensamiento
intentaré ser algo más que
la última piedra de mi cementerio
intentaré ser algo más que un vivo
sin su propio criterio.
Paco
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